Tengo suficiente corazón como
como para provocar un terremoto
de sus latidos.
Apuesto a que puede
reunir en su boca la ambrosía
y vaciar todo el ´Pacífico si lo desea
y no lo desea.
Mi gran corazón sólo desea
un pequeño pecho como el tuyo en que habitar
una pequeña sombra como la tuya que adorar
un pequeño respiro tuyo para vivir.

Porque si confiaras en mí
no estaríamos liquidándonos el uno al otro
no me cornearías en San Fermín
no le pondrías veneno a mi desayuno.

Yo estoy aquí frente a ti
de pie y desarmado
(dejé el chaleco antibalas en el armario)
y te pido así como me ves
una tregua un pase para ir al baño

tranquilo

no correr peligro al despertarme

y saber que esta guerra

sí es eterna mi amor.

Trataste domar a una paloma

pero se te olvidó algo:

cortarle las alas.

Años D`oro.

Suplicarnos promesas imposibles de cumplir;

he ahí nuestras hojas de óxido

que no cayeron en el Otoño de la memoria.

Acariciarnos el lomo sin esperar monedas,

un ramo de rosas con espinas:

tanta realidad era un amor real,

un terrible dolor de muelas que se extraña.

Él y su cazadora marrón.
Ella y su piel apetecible.
Él y su actitud de campeón.
Ella y su timidez adorable.
Él y su exitoso business.
Ella y su nocturno trabajo en la calle.

Salió defectuoso tu corazón.

Salió cruel.

En las noches de frío podría desertar.

A la 1ª deventura se rinde.

Así no debe ser un corazón.

Un corazón así salió defectuoso.

Lo sabemos los dos muy bien.

Tu corazón solo bombea sangre.

Los ángeles mutilados

visitan en la noche las alcantarillas

y las recorren con cara mundana

con alas rotas

desparramadas por el suelo.

Sus ojos de acero vacilan vidriosos

cuando miran al cielo.

Su existencia ambivalante

o es hombre o no es ángel

o la nostalgia o el rencor

o la revolución o la indiferencia.

Compran el diario temprano

buscan en avisos laborales

cuando tienen un teléfono a mano

no saben a quién llamar

en su lenguaje no figuran números

y fuman bajo los árboles

y los puentes.

desamparados.

caerás fulminada por mis alas invisibles cuando levantes tu cabeza y abras los ojos y te veas entre mis brazos en lo oscura, en la cama entre las sábanas y el olor de lo que debe oler. sabrás que no mentía cuando te conté una historia falsa sobre la facilidad del cariño, cómo podemos despistar al abismo, resistir a lo demás o resucitar de nuestras propias cenizas. aún te oigo. aún espero que me oigas, que escuches la confesión y el aviso. caerás enredada a mí sin saber qué hacer; sólo quedará espacio y tiempo para amar y ser amada, y ni te darás cuenta que esto se venía formulando desde que te vi, desde que me viste. desde que nos encontramos por primera vez en esa plaza llovida de la nada. no lo sabrás y yo tampoco...


(Dante enamorado en alguna película, en su habitación escuchando un piano, fumando un cigarro con la luz apagada sin saber a quién dirigir sus palabras).

Me acuerdo que reías
o intentabas no llorar
pero la gente no te entiende
y el Sol es tan frío
que no puedes sino borrarte
las historias que quieres recordar,
atarte las manos, olvidarte
en el horno hirviendo,
tu piel pegajosa
se comienza a despegar,
caminas sobre tus dedos,
te miras al espejo
y veo que tu rostro es mi rostro,
tus manos mis manos
y se toman mi cabeza,
la estiran, la frizan, la rompen
y escriben manchadas
palabras, símbolos, acertijos.

ya no.

Y yo contamino mi casa
con recuerdos de tú
Y tú rebalsas los vasos
con sabor a yo
Y yo tan tú
Y tú tan yo
Ya no nos quedamos
Ya no nos abastecemos
Ya no

Me he condenado a reír sin ganas,
a vivir sin vida,
a oler el gas que emanan los aparatos.
Me he reconocido entre el mar de muertos,
me he abierto una herida grande,
dejé mi sombrero mojado tras la puerta de la percepción.
Oigo rugir a las culebras,
beso con las manos a los árboles,
corro entre acantilado y vacío.
Y es que me siento tan vacío y acantilado,
tan quiebre de belleza y punto final,
que sólo me queda condenarme a punto final
con la esperanza de una segunda ronda de manos atadas,
un segundo Júpiter,
un tercer eco de tu voz.

Escóndete tras la niebla,
muere callao`,
pregúntale a la vecina
cómo se hace el arroz,
hace el arroz,
cómetelo y ódialo
porque no te gusta el arroz,
bótalo,
bota a tu vecina por la ventana,
tira a tu vecina a los leones,
baja las escaleras,
camina por la calle,
clávate un camión entre las cejas,
atragántate con aire urbano,
cámbiate de lado
que la gente te mira mucho,
que la gente te quiere ver morir
porque la gente es así
y seguirá como gente,
no les des en el gusto,
escóndete tras la niebla,
muere callao`.

Hemos mutado tanto

desde que no nos vemos

que tengo miedo

de que no me reconozcas

cuando me canse de mentir,

de mentirme y de mentirte

indiferencia tan barata,

tan de mostrador, de maniquí;

y miedo de que olvides

heridas y temblores

que me hirieron y temblé

solo y mutando,

lejos de ti.

Respuesta a tu Nostalgia con mi Nostalgia...

Espero que la nostalgia
no invada tu cuerpo,
tus ojos, tu guarida secreta
cuando pases por esos lugares
donde solíamos roer
nuestros corazones apresurados,
sedientos de primavera y oro,
tanto que se cansaron
y dejaron de latir sueños,
y nos dejaron abandonados, a la deriva
como dos dementes rehabilitados
que no se miran ni la sombra.

Las bibliotecas tienen olor a palomas muertas
porque últimamente todo
tiene olor a palomas muertas.
No puedo caminar frente a un árbol
porque me pongo a llorar
cuando me imagino a la paloma en el suelo.
Me tapo las narices en el supermercado
y en la plaza y en los cafés.
Si miro al cielo de noche
no puedo evitar preguntarme
cuántas palomas cayeron.
Si busco la llave de la puerta
busco alas arrancadas,
un indicio de putrefacción
porque últimamente
todo tiene olor a palomas muertas.

El silencio de los tambores, la expectación de los latidos, un corazón que se arroja, que gira, que baila. Mañana será noche y no hay nada peor que mañana. Mañana será frío y los niños de la calle se mueven para no congelarse. Mañana será infinito y tú no te darás ni cuenta con el ruido de los pasos del asesino tras la puerta. Pero la puerta se abre y solo entra el frío y el grito de los tambores, que lloran y se revuelcan por el suelo. Pero nadie te oye, estás solo en el suelo, arrojado como ropa sucia en una esquina y no hay nada más cruel que la ropa sucia en una esquina. Los fantasmas pasan a tu lado, te ignoran. Los aborígenes pasan a tu lado, te ignoran. Los piratas pasan a tu lado inmutables, te ignoran y todos ellos saltan como monos con navajas y tajos en los brazos. Tú eres un bulto que nadie quiere cargar. Tú eres una espina indeseable, una foto corrida, barro en el zapato. Te das cuenta, por fin, te das cuenta. No queda nada que hacer. Corres, saltas, te masticas, te dinamitas y explotas. No queda nada. Sólo te queda bailar escuchando tambor.

Mi inapetencia de vida, últimamente,
me ha cerrado puertas y ventanas
y portones y ventanales
a millones de sitios
desde millones de sitios
pero me abriga como mantaca en invierno
de las tormentas de la desesperanza

y la decepción,

pero no me dejo matar del todo

y puedo ser el negus de mi muerte,

la masilla de mi vida

o el lupanar de mi salvación.

Me siento tan ajeno a mí, me siento
como ese humo que se escapó volando
o como la nieve que nunca vi caer.
Aterrado de mis pétalos
mi pensamiento me abandonó,
quizás gritando, no sé,
quizás llorando.
El tumulto de dolores que me habitaban
desangró hasta el último balbuceo
y se fue corriendo
por un sendero olvidado.
Los chamanes que me invocan
ocupan hojas verdes
pero yo solo renazco
con las violetas.

Te reconozco de lejos
y te miro y creo que me miras
con tus ojos descarriados de siempre
y tanta gente al rededor.
La ciudad nos divorció antes
pero ahora nos hace tropezar
como una hoja seca que cae sobre otra
o las sobras de almuerzo de ayer y anteayer.
Nos reconocemos en seguida,
me conoces y no lo niegas,
te conozco y no salgo corriendo.
Estoy bañado de tiempo
y tú estás bañada de relojes.
Te miro, te guiño, te tiro un beso,
te espero con paciencia.
Miras para todos lados, me vuelves a mirar,
te muestro el mejor de mis dedos:
No vuelvas nunca a aparecerte de nuevo
o te muerdo una oreja.

MalditoPoema.

Maldito el suelo que cuenta mis pasos, un día de estos me cortaré las piernas. Maldito el espejo que me devuelve la mirada, que me revela el rostro, un día de estos lo romperé. Maldito silencio que plaga mi casa, un día de estos me echo a cambiar. Maldita tú, mujer, que me dejaste maldiciendo todo cuando la primavera quería empezar, un día de estos te escribiré un poema cargado de maldiciones.

Una Ariadna para mi Teseo, un cuerpo para mi alma, un ruido para mis oídos, un golpe para mi dolor. Algún día llegará un hombre con una invitación en sus manos y un bolso donde quepan todas mis cosas: nos colaremos en la fila, gritaremos en el hospital, nos reiremos en un funeral. Si él se cae, me lanzaré al suelo. Si él se levanta, yo vuelo. Lo duro, lo difícil será reconocerlo; pero seremos más libres que las palomas y las estrellas. Le mostraré mi casa. Me mostrará su calle. Por fin podré ir botando cruces, contra la corriente, robando sueños y tristezas y deudas con un sombrero en la mano. Quizás la invitación que traiga estará firmada por el director del hospital; quizás no. Tal vez rompa la ventana y salgamos corriendo de la mano, de los pelos. Ya casi puedo ver el cielo diurno, mañanero, con neblina, frío y todo y una orquesta de pajaritos, como la película que vimos ayer en la tarde, en la sala con los demás, en silencio y la dósis diaria, entre risas y llantos.

Ah, sí

existen cosas peores que
estar solo,
pero a menudo lleva décadas
darse cuenta
y la mayoría de las veces
cuando lo haces
es demasiado tarde
y no hay nada más terrible
que
demasiado tarde.




Charles Bukowski.

Poema Cincuenta

Estoy triste porque deseo ser sólo poeta.
Estoy triste porque me atormenta ser poeta.
Estoy triste porque ya hay muchos poetas.
Estoy triste porque ya no quedan poetas.
Estoy triste porque hablar de poetas ha nadie le interesa.
Estoy triste porque quiero ser sólo tu poeta.
Estoy triste porque tú,no quieres vivir de tristezas.


Juan SoñadorRivera.

Vergüenza Lejana.

Quiero hablarte sin palabras
y que me entiendas:
la fuerza magnética de tu silencio
sabe cómo callar mi voz
pero yo no sé si me entiendes
entre tanto vacío tan redondo y punzante.

Estamos casi mudos
pero tus ojos gritan desde su prisión
en un dialecto dormido
que creo poder descifrar
y afuera el viento golpea con cuidado
las hojas de los árboles
para que no escape ni un sonido
de sus labios de madera
y su salud callada.

Espero no decirte nada
y que tú me entiendas todo
como un juego perverso y sin ruido
ni bocas alborotadas
ni estrellas en nuestro infinito
ni rumores en nuestro secreto
ni ladridos lejanos
y que sigas mirándome así.

Voy a hablarte sin palabras
y me entenderás
traduciendo mi vergüenza.

Mírame y cállate:
quiero decirte algo.
Piénsame y búscame:
tengo algo que decirte.

La cosa está así:
esta noche (la que pasó)
soñé contigo
(y yo que confiaba
en mi poder de ebullición)
y quiero saber
si tú también
soñaste conmigo.

No esperaba encontrarte
por estos lados
por estos desiertos con mar
si me vine para olvidarte/no encontrarte/alejarme.

Espero una respuesta/excusa
si te tropiezas con esta moneda al aire
con esta botella rota al océano;
pero no esperes que la lea/escuche/palpe/entienda:
yo ya no prometo nada
y si prometo algo no lo cumplo.

Mírame y cállate:
quiero decirte algo.
Búscame y encuéntrame:
tengo algo que decirte.

Padre Nuestro.

Padre nuestro que estás en el cielo

Lleno de toda clase de problemas

Con el ceño fruncido

Como si fueras un hombre vulgar y corriente

No pienses más en nosotros.

Comprendemos que sufres

Porque no puedes arreglar las cosas.

Sabemos que el demonio no te deja tranquilo

Desconstruyendo lo que tú construyes.

Él se ríe de ti

Pero nosotros lloramos contigo:

No te preocupes de sus risas diabólicas.

Padre nuestro que estás donde estás

Rodeado de ángeles desleales

Sinceramente: no sufras más por nosotros

Tienes que darte cuenta

Que los dioses no son infalibles

Y que nosotros perdonamos todo.

Nicanor Parra.

Contacto Externo.

Mis ojos de plaza pública

Mis ojos de silencio y de desierto

El dulce tumulto interno

La soledad que se despierta

Cuando el perfume se separa de las flores y emprende el viaje

Y el río del alma largo largo

Que no dice más ni tiempo ni espacio

Un día vendrá ha venido ya

la selva forma una sustancia prodigiosa

La luna tose

El mar desciende de su coche

Un jour viendra est déjà venu

Y yo no digo más ni primavera ni invierno

Hay que saltar del corazón al mundo

Hay que construir un poco de infinito para el hombre.

Vicente Huidobro.

Un cuadro sale corriendo por la puerta, pero yo en la ventana
prefiero ver caer elefantes
sobre la casa de mi enemigo.

Presiento que el cielo se va a caer
y me compro un martillo bipolar
y estornudo laureles.

Cuando el viento se lleve mi piel entre sus brazos
meditaré en un silencio a todo volumen
con la cabeza molida contra la mesa
y una rata en lugar de cepillo de dientes.

Y cuando por fin termine mi encubación
y me mire al espejo
y vea una mariposa
me acostaré entre glaciares
o columnas de fuego
o en el ombligo del cabello
de mi musa que no me conoce,
por fin destilar mi mente
y contemplarla como por primera vez.

Los huesos del árbol que me enseñó a reír
anteanoche se quebraron con el viento:
yo ni asistí a su funeral de vergüenza
y en la noche me vino a visitar una de sus hojas
amarrada a un paragüas de marfil de Otoño.

Anoche (ya es Verano) mi cama ardía con el aire
que se viciaba de mi delirio
y por la ventana entró una de las ramas de mi árbol
mientras por la puerta se fugaba una tristeza:
me reí sin sentido, como siempre,
pero con menos sentido que sin sentido
pues tenía razones para estar triste.

La charla duró hasta que sus ojos no pudieron más
y escaparon como reos lágrimas guardadas de años añejos,
de ésos en que lo abandoné.

Le conté muchas cosas personales
(un muerto ya no te puede traicionar).
Me dijo serio:
"Pensé que no me guardabas secretos"
Yo, entre hogueras y titanics caníbales:
"El que casi no te guarde secretos
no quiere decir que no te guarde secretos!"

Por la mañana me miré las manos con tierra
y les dije que me dejaran descansar un poco.

• La conciencia del pueblo no cabe en la cabeza del estado.
• Es malo que un señor tenga muchos esclavos. Pero no es mejor que un esclavo tenga muchos señores.
• El eslabón más débil de una cadena es el más fuerte. Puede cortar la cadena.
• La suciedad moral es la peor: provoca baños de sangre.
• Algunas veces la verdad triunfa. Cuando ha dejado de serlo.
• Extraño. Un perro no sabe que no hay que insultar al gobierno y sin embargo no lo insulta.
• La masa grita con una sola boca enorme y come con innumerables bocas pequeñas.
• "No me gusta la libertad" afirmó un esclavo experimentado. "Ella rompe las cadenas que nos unen a todos y nos deja solos y abandonados a nosotros mismos".
• "He oído que el mundo es hermoso", dijo el ciego. "Así dicen" respondió el que veía.
• Un caballo sin jinete sigue siendo un caballo. Un jinete sin caballo no es más que un hombre.
• Todos somos iguales ante la ley. Pero no ante los encargados de aplicarla.


• A un genio se le perdonan muchas cosas. Después de su ejecución.
• El sueño de un esclavo: un mercado donde uno pueda comprar a su propio amo.
• Muchos que quisieron traer luz, fueron colgados de un farol.

Stanislaw Jerzy Lec.

Una Mano Cae

Y la ciudad no es más que un gran prostíbulo

Y la noche no es menos que un techo con la pintura fresca

y ese olor tan plástico único de la pintura fresca

Y la esquina es una curva malnacida

Y la palmera un sauce que ríe

Una cámara es una araña mecánica

Una caricia es un golpe suave

Un beso es una mordida malplaneada

Una mariposa es una flor que vuela

y en primavera casi todas las flores tienen alas

Un sombrero es una cabeza tímida

Un árbol es un gigante con complejo de árbol

Un corazón es un bar abierto

Una mano que cae es una idea asesinada

Una mano que cae es un grito no gritado

Una mano que cae es un paisaje de palomas pintadas de rojo

Una mano que cae es morir con las ganas de vivir

Una mano que cae es recordar con una espina en la memoria

Una mano que cae es una noche sin estrellas

Una mano que cae es un mantel viejo y sucio en el basurero

Una mano que cae es una pacificación de la Araucanía (qué matanza)

Una mano que cae es una lluvia de misiles sobre el África

Una mano que cae es una risa censurada

Una mano que cae es una tala de árboles en el Amazonas

Una mano que cae es una tormenta eléctrica

un camino de sangre

una tibia rota

una cuchilla en el estómago

una nariz quebrada

una tetera en la cara

Una mano que cae es el anuncio de un cuerpo que cae...